Los ojos de Marisa

¿Muchacha ojos de papel?

Taller Poesía / Adultos Mayores

Taller Poesía Adultos Mayores:

LAS PALABRAS (fragmento)

la poesía es el arte de no escribir
dígalo con palabras como si no lo dijera con palabras
cualquier cosa puede concentrarse en una palabra o extenderse en mil
hay que encontrar la cantidad exacta que resulte poética
cada palabra tiene mil sentidos
dos juntas multiplican un millón
con el correr del tiempo las precisiones se van desgastando como templos abandonados en la selva
el poeta quiso fabricar una llave pero le salió una ganzúa
ya no sabe qué puertas abrirá pero las abrirá
admiremos al noble ladrón que sólo roba puertas cerradas
ha aceptado ser un sicario pero de la poesía
ha decidido gastar su tiempo en eso
está dispuesto a consumir un año en una e
a escribir con su sangre letreros luminosos
a escribir con bordes de monedas con lapiceras explosivas
con guantes con la zurda
aunque los dedos se le agarroten o se le derritan
a la madrugada levantándose o acostándose
con el deseo con el hartazgo
él estaba escribiendo
se quedó ciego y siguió escribiendo...

César Fernández Moreno

Los trabajos en el día (2)

Marisa Negri, José María Pallaoro y el Himalaya de Miguel Ángel Bustos

La pasión de ser

Soy pasión, soy vital
las brisas envolventes me empujan
el ímpetu va en mis ojos
el ímpetu va en mis pasos,
me convierten en el ángel caído
levantado

Maria Victoria Ruiz de Galarreta (Berisso)
Lautaro Aguirre (Lanús)
Leonel Marcelo Godoy (Pte Perón)
Nuna Yance Rocco (San Vicente)

Soy como una piedra

Soy como una piedra
que pesa en mi alma
una iglesia
donde se acercan a llorar.
Relámpago,
de luz blanca.
corazón
que late para vivir,
en carretera
de sentimientos
                       cruzados

Jimena Businska (Daireaux)
Noelia Gorosito (General Belgrano)
Juan Aguirre (Campana)
Elizabeth Contreras (Saladillo)
Inés Lombardi (Vicente López)

Soy

Soy
como vida
como vida me describo
porque la misma es un misterio
como estatura
para medir lo mucho y lo poco
como tus ojos
celeste, abierto y atento a todo
son esos tus ojos ¿verdad?
soy materia
con sueños y alegrías
vida
soy

Gabriel Aguilera (Cañuelas)
Manuela Marra (General Viamonte)
Lucía Lezcano (San Fernando)
Julia Maidana (Capitán Sarmiento)
Santiago Castellanos (9 de Julio)

Como tú (León Felipe) por Paco Ibañez

Autorretrato (Pablo Neruda)

Por mi parte soy o creo ser duro de nariz,
mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza,
creciente de abdomen, largo de piernas,
ancho de suelas, amarillo de tez,
generoso de amores, imposible de cálculos,
confuso de palabras, tierno de manos,
lento de andar, inoxidable de corazón,
aficionado a las estrellas, mareas, maremotos,
admirador de escarabajos, caminante de arenas,
torpe de instituciones, chileno a perpetuidad,
amigo de mis amigos, mudo de enemigos,
entrometido entre pájaros, maleducado en casa,
tímido en los salones, arrepentido sin objeto,
horrendo administrador, navegante de boca
y yerbatero de la tinta, discreto entre los animales,
afortunado de nubarrones, investigador de mercados,
oscuro en las bibliotecas, melancólico en las cordilleras,
incansable en los bosques, lentísimo de contestaciones,
ocurrente años después, vulgar durante todo el año,
resplandeciente con mi cuaderno, monumental de apetito,
tigre para dormir, sosegado en la alegría,
inspector del cielo nocturno, trabajador invisible,
desordenado, persistente, valiente por necesidad,
cobarde sin pecado, soñoliento de vocación,
amable de mujeres, activo por padecimiento,
poeta por maldición y tonto de capirote.

Autorretrato (Nicanor Parra)

Autorretrato

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo claes:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

La claridad (Edgar Bayley)

La claridad

Me ha tentado siempre la claridad
Y la claridad se me ha negado a veces
Como un pájaro que vuela en sueños
Y cae y sigue cayendo
Sin volar
Como peso muerto

Me ha tentado siempre la claridad
Especialmente la claridad de las hojas de saúco
También la claridad del guijarro
Y de las ramas de abeto
Y la rápida y voraz claridad de una salamandra

He querido tener claridad para mirar
Los terrones del campo recién removido
Y para mirar también el mismo arado
Y el agua que se desliza límpida por la acequia

Claridad he querido para recorrer tantos sueños
Y glorias y poderes y dispersas situaciones y gentes
Y para estar en el aire sin ausentarme del fuego

Me ha tentado siempre la claridad
De estar totalmente en cada flor
En cada herida o condena o semilla
He querido tener claridad para vivir

Y cuando al fin pude definir la claridad que yo buscaba
Advertí cuánto sueño y plumón y roja tierra
Y confusión y olvido hacen falta para comprender claramente
Y estar aquí con total lucidez sentado a la vera del camino
Avivando el fuego bajo el cielo y el polvo de las horas

Y como me ha tentado siempre la claridad
Aquella vez cuando bajo un abierto y extendido sol
Comenzaron a encresparse las aguas de la bahía
Hasta adquirir un tinte violáceo
Y un gran pájaro blanco surgió de repente de entre las nubes
Batiendo sus alas y revoloteando suavemente a mi alrededor
Decidí que era el momento de arrojar estas palabras al mar
Porque la claridad que tanto he buscado
Sólo está en algunos silencios
En algunos espacios en blanco
Antes y después de unas pocas y triviales palabras

Discurso de Murakami en Israel

el escritor Haruki Murakami

He venido hoy a Jerusalen como un novelista, lo que es igual a decir como un creador de mentiras profesional. 




Por supuesto, los novelistas no son los únicos que dicen mentiras. Los políticos lo hacen también, como todos sabemos. Diplomáticos y militares dicen sus propios tipos de mentiras en ocasiones, también lo hacen los vendedores de autos usados, carniceros y constructores. Las mentiras de un novelista difieren de las demás sin embargo, en el hecho de que nadie critica al novelista y lo llama inmoral por decirlas. De hecho, cuanto mas grandes y mejores sus mentiras y cuanto mas ingeniosamente las crea, mas probable es que sea alabado por el publico y la critica. Porque será?



Mi respuesta seria esta: Diciendo mentiras habilidosas -es decir, creando ficciones que parecen reales- el novelista puede llevar una verdad a una nueva ubicación y alumbrarla con una luz diferente. En la mayoría de los casos, es virtualmente imposible captar una verdad en su forma original y describirla con precisión. Es por ello que intentamos tomarla de la cola y sacarla de su escondite, transfiriéndola a una ubicación ficticia, y reemplazándola con una forma ficticia. Para lograrlo, sin embargo, debemos primero clarificar la verdad dentro de nosotros. Esta es una calificación importante para la confección de buenas mentiras.



Hoy, sin embargo. No tengo intenciones de mentir. Intentare ser tan honesto como pueda. Hay algunos pocos días del año cuando no me involucro en decir mentiras, y casualmente hoy es uno de ellos. Así que déjenme decirles la verdad. Un número importante de personas me recomendó no venir aquí a aceptar el precio Jerusalén. Algunos incluso me advirtieron que venir podría hacer a mis libros blancos de Boicot.



La razón de esto es, por supuesto, la fiera batalla que tuvo lugar en Gaza. La ONU reporto que más de un millar de personas perdieron la vida en la bloqueada ciudad de Gaza , muchos de ellos civiles desarmados – niños y ancianos 



Después de recibir la noticia del premio, me pregunte numerosas veces si viajar a Israel en tiempos como estos y aceptar un premio literario era apropiado, si daría la impresión de que YO apoyo a un bando en el conflicto, que YO apruebo las políticas de una nación que elige liberar su abrumador poder militar. Esta es una impresión, por supuesto, que no quiero dar. YO no apruebo ninguna guerra, y no apoyo a ninguna nación. Ni tampoco, por supuesto, quiero que mis libros sean boicoteados.



Finalmente, sin embargo, después de mucha consideración, Me decidí a venir aquí. Una razón para tomar esa decisión fue que demasiadas personas me aconsejaron no hacerlo. Quizás, como muchos otros novelistas, tiendo a hacer exactamente lo opuesto de lo que me dicen que haga. Si la gente me esta diciendo –y especialmente si me están advirtiendo- “no vayas allí” “no hagas eso” tiendo a “ir allí” y “hacer eso”. Esta en mi naturaleza podrías decir, como novelista. Los novelistas son una raza especial. No pueden genuinamente creer algo que no han visto con sus propios ojos o tocado con sus propias manos.



Y por eso estoy aquí hoy. Elegí venir en lugar de mantenerme alejado. Elegí ver por mi mismo en lugar de no ver. Elegí hablarles en lugar de no decir nada.



No estoy diciendo que estoy aquí para emitir un mensaje político. Realizar juicios sobre lo bueno y lo malo es una de las tareas más importantes de un novelista, por supuesto.



Es decisión de cada escritor, sin embargo, la forma en que el o ella transmitirá estos juicios a los demás. Yo por mi parte prefiero transformarlos en historias – historias que tienden a lo surreal. Esa es la razón por la cual no pretendo pararme ante ustedes el día de hoy emitiendo un mensaje político directo.



Sin embargo, por favor, permítanme emitir un mensaje muy personal. Es algo que siempre tengo en mente mientras escribo ficción. Nunca fui tan lejos como para escribirlo en papel y pegarlo en el muro: En lugar de eso, esta tallado en el muro de mi mente, y es algo así:

“Entre un alto, sólido muro y un huevo que se rompe contra el, yo estaré siempre del lado del huevo”

Si, no importa cuanta razón parezca tener el muro y cuan malo el huevo. Siempre estaré del lado del huevo. Alguien mas tendrá que decidir que esta bien y que esta mal, quizás el tiempo o la historia lo decida. Si hay un novelista que, por cualquier razón, escribió a favor del muro, que valor puede tener su trabajo? 




Cual es el significado de esta metáfora? En algunos casos, es muy simple y claro. Bombarderos y tanques y bombas y fósforo blanco son ese muro alto y sólido. Los huevos son los civiles desarmados que son aplastados y quemados y tiroteados por ellos. Este es un significado de la metáfora




Esto no es todo, lleva un significado mas profundo. Piénsalo así. Cada uno de nosotros es, mas o menos, un huevo. Cada uno de nosotros es un individuo único e irreemplazable dentro de un frágil caparazón. Esto es cierto en mi caso, y es cierto en el de cada uno de ustedes. Y cada uno de nosotros, en menor o mayor medida, esta confrontando un alto y sólido muro. El muro tiene un nombre: es El Sistema.
El Sistema se supone nos protege, pero a veces toma vida propia, y empieza a asesinarnos y a provocar que nos matemos entre nosotros – fríamente, eficazmente, sistemáticamente



Solo tengo una razón para escribir novelas, y es llevar la dignidad del alma individual a la superficie y alumbrarla. El objetivo de una historia es hacer sonar una alarma, para mantener una luz entrenada en El Sistema para prevenirle de enredar nuestras almas en su red y degradarlas. Creo totalmente que es el trabajo del novelista seguir intentando clarificar la singularidad del alma de cada individuo escribiendo historias – historias de la vida y la muerte, historias de amor, historias que hacen a la gente llorar y temblar de miedo y agitarse de risa. Por esto seguimos adelante, día tras día, fabricando ficciones con total seriedad



Mi padre murió el año pasado a la edad de 90. He era un maestro retirado y un monje budista de tiempo parcial. Cuando se graduó de la escuela, fue reclutado al ejercito y enviado a china. Como niño nacido después de la guerra, solía verlo todas las mañanas antes del desayuno ofreciendo largas y profundas oraciones al altar budista en nuestra casa. Una vez le pregunte porque lo hacia, y me dijo que estaba rezando por la gente que murio en la guerra.
Dijo que estaba orando por todas las personas que murieron. Aliados y enemigos por igual. Observando fijamente su espalda mientras se arrodillaba, Parecía que podía sentir la sombra de la muerte moviéndose a su alrededor.




Mi padre murió, y se llevo sus memorias con el, memorias que nunca sabré. Pero la sombra de la muerte que acechaba a su alrededor permanece en mi mente. Es una de las pocas cosas de el que llevo conmigo, y una de las más importantes.


Solo tengo una cosa que espero convenir con ustedes hoy. Todos somos seres humanos, individuos que trascienden nacionalidad, raza y religión, frágiles huevos enfrentados con un muro sólido llamado El Sistema. 



Según las apariencias, no tenemos esperanza de ganar. El muro es muy alto., muy fuerte – y muy frió. Si tenemos una esperanza de victoria, tendrá que venir de nuestra creencia en la total singularidad e irremplazabilidad del alma propia y las de los demás y del calor que ganamos uniendo almas. 



Tómense un momento de pensar sobre esto. Cada uno de nosotros posee un alma tangible y viviente. El Sistema no lo tiene. No debemos permitirle al sistema explotarnos. No deberíamos permitirle al sistema tomar vida propia. El Sistema no nos hizo: Nosotros hicimos el sistema 



Eso es todo lo que tengo para decirles



Estoy agradecido de haber recibido el premio Jerusalén. Estoy agradecido de que mis libros sean leídos por personas en tantas partes del mundo. Y me alegra haber tenido la oportunidad de hablar con ustedes hoy aquí. 

Taller de Narrativa / Adultos Mayores

Los participantes escuchando atentamente

Alejandro Fontenla leyendo a Murakami

Y además...

Nuestro coordinador Luis Maggiori con la murga de Tandil

José María Pallaoro y Pablo Cipolla en un duelo verbal

Taller de Poesía / Adultos Mayores

Angela de General Belgrano siguiendo atenta la lectura

José María Pallaoro leyendo a Edgar Bayley a los participantes

leyendo y reflexionando acerca de la poesía

Talle de Narrativa / Juveniles

Taller de Poesía / Juveniles

Los chicos trabajando en grupos

Fin del taller y foto de equipo con los
coordinadores: Graciela Hamame, Mariela Migo y Gabriel Ruiz

Y así empezaba la final 2011

El Equipo de Literatura: Graciela Hamamé, Gabriel Ruiz.
José María Pallaoro,
 Mariela Migo Pizarro y Pablo Cipolla

Acreditación en el Teatro Auditorium

El equipo planificando las actividades del día

Equipo:


Coordinador de Literatura: Luis Maggiori


Jurado de Juveniles: 

Graciela Hamamé
Mariela Migo Pizarro
Gabriel Ruiz


Jurado de Adultos Mayores: 

José María Pallaoro
Alejandro Fontenla
Pablo Cipolla

Colaboradora: Marisa Negri

BIENVENIDOS A LOS JUEGOS 2011

DÍA	LUGAR	ACTIVIDAD	HORARIOS
1 Domingo 2/10	Auditorio Mar del Plata Sala Nashman	ACREDITACIÓN DE ABUELOS Y JUVENILES	DE  9 A 13 DE 15 A 19
2 Lunes 3/10	Auditorio Mar del Plata Sala Nashman	CHARLA Y TALLER LITERARIO  DE POESÍA “JUVENILES”	DE 9,30 A 12
		CHARLA Y TALLER LITERARIO  DE NARRATIVA “JUVENILES”	DE 16 A 18, 30
3 Martes 4/10	Auditorio Mar del Plata Sala Nashman	CHARLA Y TALLER LITERARIO  DE POESÍA  “ABUELOS”	DE 9,30 A 12
		CHARLA Y TALLER LITERARIO DE NARRATIVA “ABUELOS”	DE 16 A 18,30
4 Miércoles 5/10	Auditorio Mar del Plata Sala Nashman	PREMIACIÓN “ABUELOS”	10:00
		PREMIACIÓN “JUVENILES”	11,30
		EXPOSICIÓN DE LOS TRABAJOS	DE 12 A 18

Mención narrativa: Juan Carlos Montero de Lincoln

Campana en la final de los Juegos Buenos Aires 2010

Talleres de Poesía y Narrativa Juveniles